"VIVIR POR Y PARA ESCRIBIR"

Beso de poeta

Besarte tiernamente es besar el infinito
Es besar sintiendo lo divino
Es besar sin ser yo mismo.
Besarte es besar sin el tiempo
Besarte es alienarme, es pérdida de espacio,
Besarte es besar tu eco.
Besarte es besar lo desconocido.
Besarte es búsqueda de la verdad de los hombres.
Besarte es besar la noche.
Besarte es besar la inmensidad del mar.
Besarte es nadar en la profundidad de lo absoluto.
Besarte es como tocar la palabra.
Besarte es como sumergirme en verso.
Besarte es besar la literatura toda.
Besarte es regresar a mi origen de ninguna parte
Donde meteoritos de lluvia cayeron, lluvia, lluvia estremecedora de meteoritos...
Besarte es besarte por primera vez
Besarte es contemplar la sinfonía mágica de las aves.
Besarte es romper el perfecto vacío.

Besarte un beso.
Un beso que nació en ninguna parte y baja al mundo.
Un beso que nació hace siglos y que hoy renace en esta Iglesia.

Nostalgia del poeta

Saltaban las alarmas de fuego.
Su mirada evaporaba el día
En la noche se hace más patente su recuerdo
Paisaje urbano, luz de estrechos faros negros de las plazas.
Sin el poeta la noche no me habita
Se enmudece,
Se deshace.

¿Dónde está el maestro de la viva poesía?
Toco a la puerta
Ansío el rescate.
Ha de volver la esencia de la noche
Con su presencia que me estremece e invade.
Háblame poeta antes que enloquezca.

"Soy la poesía que viene a visitarte
Soy vestigios de una ciudad innombrable
Soy la palabra que quiero que nombres
Soy el desgarro clavado en tu piel."

Suspendidos en amor, más allá de la palabra

Lo nuestro es sustancia absoluta como el aire que solo respiramos nosotros.
Convertimos el día en noche.
Estamos leyendo la tarde.
Estamos sumergidos en lluvia.
Estamos transformándonos en noche
Estamos ardiendo en mañana
Estamos ebrios de poesía abrazando el universo.

Paris: Hora Cero

Verano del 2005.
La ciudad se calla.
París duerme.
El tiempo se detiene.

Todo esta ausente
Las calles vacías
y las hojas caídas de los árboles de junio
ascienden por el aire.
Hay una luz amarilla que desvela la sombra intacta de la soledad.
Las calles están desiertas
como estruendo de cometas cayendo sobre un París muerto como museo vacío.
En sus bares ya no resuena la voz desgarrada de los poetas.
En las paredes ya no se encuentra la magia resplandeciente de sus pintores.
Los filósofos aturdidos se han arrojado al Sena.
La música ya no suena en Saint Germain
Notre Dame se desploma ante el silencio.
La ciudad luz se apaga.

FUENTE: REVISTA LITERARIA BABAB